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Novelista

Si yo ahora les dijera a ustedes que envidio a un novelista, lo mismo se les ocurría hacer un tonto calambur y comentar que es de tontos envidiar al que no ve lista, porque listas hay muchas, de todos tipos, plumajes y pelajes; e incluso listísimas.

Si yo les declarara que envidio a un novelista porque ha publicado una novela titulada El mundo, tal vez ustedes, picarona y compasivamente, sonrieran replicándome: “Cierto… ¡caramba!, a partir de hoy, cuando alguien nos comunique que acaba de leer El Mundo, tendremos que preguntarle: ¿el de Pedro Jota o el de Jota Jota?”

Si yo les confesara que envidio a un novelista que acaba de ganar un premio de seiscientos mil euros, tal vez ustedes intentaran consolarme diciendo aquello de que no es euro todo lo que reluce, que no me fíe de Lara ni de Hacienda –que somos todos-, que a ver si luego lo que le dan al novelista es un seiscientos, repasado de motor y repintado, y mil euros.

Y si yo, finalmente, les explicara que envidio a Jota Jota, no porque ha escrito El mundo, no porque ha ganado un seiscientos y mil euros, sino porque es capaz de continuar escribiendo un día lo que estuvo escribiendo el día anterior, cuando yo no soporto acercarme a lo que escribí hace unas horas (¿a qué cocinero le gusta la comida que ha estado cocinando y oliendo durante toda la mañana?), creo que ustedes entonces me consolarían y confortarían  asegurándome que no debo preocuparme en absoluto, que yo tengo Certe patet, que en Certe patet he encontrado la horma de mi zapato, o de mi certepato; y que escriba hoy en Certe patet lo que esta noche se tragará  el Gran Océano de Internet sin dejar rastro. ¡Y sanseacabó!

Gracias, compasivos amigos internautas, por consolar a este pobre.