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Frescor, fragor…

En mi cuarto de baño había un bote en cuya etiqueta aparecía rotulado: Frescor crítico. Aunque el nombre anunciaba una frescura al borde de la congelación, a mí me recordaba el malévolo desparpajo de algunos críticos literarios: el furor crítico ejercido con impúdico frescor, el choteo crítico que provoca la obra del autor cretino.

Pero ya, después de unos cuantos cepillados de dientes más y después de una no tan cegata lectura, en mi cuarto de baño no hay un bote de Frescor crítico, sino un frasco de Frescor cítrico. No sé si se trata de un colutorio bucal, un locutorio vocal o una loción after save.

Lo que sé es que a mí me alegraba más lo de Frescor crítico; que no me hubiera disgustado que se llamara Fragor cretino; y que no llego a imaginarme cómo hubiera reaccionado si el dichoso bote hubiera estado etiquetado como Furor uterino.