–Se va muriendo Junio. Ya se acerca
el tórrido verano de la trilla.
–¿De qué trilla? Ya no hay trilla, ni alberca,
ni sentarse a la noche en una silla
al fresco de la calle; ni una puerca
haciendo la carrera de morcilla.
Llega sólo el secano, no el verano.
Sin mieses, sin higueras no hay verano.
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Certe patet 