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Poeta

Oyó una vez la voz que le decía:

“Toma la pluma, escribe”.

Y obedeció a la voz.

Las palabras manaban en su pecho

como el agua en la fuente.

Y se hizo el poema, y era bello; ¡cómo resplandecía!

Él sabía quién era: un don nadie sin patria ni fortuna

ni talento ninguno que ejercer en la vida.

Se sintió enormemente agradecido,

¿quién le había inspirado aquellos versos?

En su alma dibujó a su protectora: se llamaba Poesía.

Y el alma de aquel paria se encendió como un sol.

Había sido elegido por la Divinidad

para hacer evidente la belleza escondida.

No aspiró a más honor ni recompensa:

el sentirse elegido le bastaba.

Vivió para volver a oír la Voz

que lo había de usar de Mensajero.

Mas la voz no volvió.

Y él, que había brillado creyéndose poeta,

comenzó a entristecer…

Y ahora, ahí lo tienes, echado en ese banco

del parque, tiritando famélico y mugriento.

Deseando morir.

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