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No se muere un poeta

Por el blog, siempre interesante, de Juan Antonio González Romano me entero de la muerte de Carlos Edmundo de Ory, un poeta que emigró a Francia desde la España miserable del franquismo; y ahí te quedas, pobre España. Aunque, probablemente, más que en Francia o España, Ory ha vivido y sigue viviendo en el mágico hogar de la poesía.

Recuerdo mi lectura, reiterada y acrítica, más hipnotizada que entusiasta, de Metanoia, su antología de 1978, en Cátedra. Junto a la puerta de mi habitación coloqué, como el lema de mi íntima casa, su siguiente poema:

NUNCA

Nunca me creo culpable

Nunca siento vergüenza

Nunca busco protección

Nunca llevo corbata

Nunca bajo los ojos

Nunca cierro la puerta

Nunca tengo reloj

Nunca negocio vida

Nunca trabajo mucho

Nunca amo torcido

Nunca sueño barato

(Amiens, 20 de marzo de 1971)

Un poema que ahora me ha sido recordado por el que copia González Romano en su entrada: con una primera parte del verso ritualmente repetida, y una segunda parte en la que estalla, como una piñata, la sorpresa.

Poesía de vanguardia que anda, por diversión e indagación, a la pata coja, un pie enjuto y otro en el agua. Y no resulta extraño en absoluto… El hombre, este ser anfibio, gusta de andar con un pie asegurado en el borde el arroyo, mientras el otro va buscando lo escondido bajo el agua, en el asombrado y recóndito lecho, donde duermen las truchas y las pepitas de oro.

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Una respuesta

  1. Este poema es como una lanza directa al corazón. Tiene un algo que ver sobre la excelencia que hablo en una de mis entradas.
    De acuerdo totalmente

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