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Una hora de vida, debida, pagada, apagada.

Vuelvo del baño, me meto en la cama y oigo los prolongados mugidos de algún buque. Miro el reloj: las 5:30. “Ya está saliendo algún ferry del puerto”, se me ocurre. Pero inmediatamente los bocinazos se repiten sobre un fondo de bramidos más lejanos: es la niebla; una madrugada más el Estrecho está inundado por la niebla.

Me pongo a cavilar sobre el trabajo. Ayer hicimos el reparto de cursos y grupos en el instituto; y otra vez me han tocado las dos puntas: los mayores, de 2º de Bachillerato, y un primerillo de la ESO. Ahora mi mente, despejada por el descanso, alguna idea interesante me propone. Para celebrarlo, me gustaría volver a dormirme; pero sé que ni de broma. Miro el reloj: las 5:55.

Me levanto, me vengo al estudio y leo unas cuantas páginas. Cierro el libro, apago la luz, me quedo quieto, relajado. Vuelvo a oír las continuas bocinas de los barcos. Vuelvo a la cama. Pero, antes de acostarme, cierro la pequeña rendija que hay abierta en la ventana y enciendo el aire acondicionado de la habitación. Inmediatamente se alejan los mugidos del los barcos y se acerca el suave y fresco soplo del aire acondicionado; que me espabila aún más. Mi mujer, a mi lado, sigue durmiendo a prueba de bombardeos. Me acuerdo de mi padre; de cuando estaba contento de no tener que trabajar en los campos de otro, a jornal, esclavo de la miseria y del reloj. Miro el de mi mesita: las 6:31. Vamos a hacer café.

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