Como no tengo tema de escribir,
tomo el boli y me meto en un soneto.
No lo hago por prueba ni por reto
sino porque aborrezco me aburrir.
No es poesía. Es medir, cortar, unir
otro verso, otro verso. Y limpio y prieto
un manojo juntar. Sin un objeto
que asumir, que seguir, que debatir.
Si del nido han volado los polluelos,
el nido es sólo mugre y cascarones,
no un pío-pío de anhelos y desvelos.
Mas al viento se alzan ya otros sones,
otros vuelos surcando van los cielos;
no pidamos que el nido dé más dones.
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