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Nido volado

Como no tengo tema de escribir,

tomo el boli y me meto en un soneto.

No lo hago por prueba ni por reto

sino porque aborrezco me aburrir.

No es poesía. Es medir, cortar, unir

otro verso, otro verso. Y limpio y prieto

un manojo juntar. Sin un objeto

que asumir, que seguir, que debatir.

 

Si del nido han volado los polluelos,

el nido es sólo mugre y cascarones,

no un pío-pío de anhelos y desvelos.

Mas al viento se alzan ya otros sones,

otros vuelos surcando van los cielos;

no pidamos que el nido dé más dones.

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