El remover las entrañas
de nuestra Madre piadosa
para sacar de la fosa
a un hijo… Esas hazañas
son acciones de alimañas.
La Madre nos da la vida,
que, tras sernos requerida,
devolvemos a su seno.
Y ningún humano bueno
causa a su Madre una herida.
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Ni eres planta trepadora
ni eres delicada flor.
Eres selva, eres peor
que extraterrestre invasora.
Mata que todo devora
tras la sutil seducción.
Si te tuve devoción
se lo debes a un poeta,
majísimo majareta
padre de mi vocación.
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-Pedro Picapiedra, ¿sabes
tú qué cosa es la nación?
-Tengo clara la noción
y tengo claras las claves
del quid; y tú no me trabes
con insidiosas preguntas.
Nación: donde viven juntas
personas que allí han nacido;
y allí están, pues no se han ido
ni emigrantes ni difuntas.
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Mi cabeza se reduce
cual un melón que se seca.
Mi mente se queda enteca
y ya, a lo sumo, produce
una décima, que luce
como un silbo de jilguero.
Aviento décimas, pero
no me abro cuenta en Twitter,
pues mi complejo de Peter
tiene su propio rasero.
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La cosa más portentosa
que en mi infancia contemplé:
aquel bolígrafo que
la diosa más generosa
trajo a la casa. Qué cosa
tan liviana, tan sutil.
Relucía más que mil
estrellas del firmamento.
Por qué no siguió aquel cuento,
por qué ganó lo más vil.
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Yo soy el que bebe vino
y eres tú el que se avinagra.
Qué felicidad tan magra
disfrutas en tu camino.
Más que hombre eres espino:
hieres a quien se te acerca.
Cierto que la vida es puerca
que pare muchos lechones,
cada uno con sus dones,
sus dones con los que merca.
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Se está empañando la tarde
con vapores de tormenta;
nubosidad que calienta,
que echa fuego, que ya arde.
Habrá que hacer un alarde
de valor, subir al monte
cual otro Belerofonte,
sólo que sin su Pegaso:
metro a metro, paso a paso.
Que la tormenta me afronte.
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