Certe patet

Haber vivido no duele

ni duele llegar a viejo;

ni mirarse en el espejo

y ver a otro, que suele,

por más que nos desconsuele,

ser nuestro progenitor.

Nada de eso da dolor.

Lo que nos duele es un duende

que nos recorre y pretende

rendirnos con el terror.

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En la alborada de abril,

mirlo, qué bien entretienes

a quien sufre los desdenes

de Morfeo. Tu sutil

silbo es más dulce que mil

besos de confitería.

Qué bien esperar el día

oyendo tus delicadas

endechas, cuentos de hadas

y enamorada poesía.

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El pasado es gloria y pena.

Hay que ver a los ancestros

sin sumisión: no cabestros

son para la marcha buena

de la especie; no encadena

su conducta a los de ahora;

y se pierde quien añora

el camino recorrido.

Mira al futuro, te pido;

tu cabeza es tu señora.

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El día en que me deis por muerto

no me deis al cementerio:

el cementerio es muy serio.

En la alegría del huerto

enterradme, bien cubierto

por la sombra de un olivo.

Y, manteniéndome vivo

en la piadosa aceituna,

a la leonardesca luna

recitaré lo que escribo.

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-Doctor, dormir no me deja

un ferocísimo lobo

porque dice que le robo

de su rebaño la oveja.

Y su colmillo es la reja

que me ara por lo recio.

-Contractura de trapecio

-dictamina mi galeno-.

Y me receta un veneno

para matar a ese necio.

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Es la hora del paseo.

Camino tranquilamente

por la acera. De repente,

algo en el suelo. Lo veo

sin ver si es bonito o feo.

Es un verso. Lo recojo

como si fuera un manojo

de plumas, un volantón.

Lo echo a volar, y ya son

diez que vuelan a su antojo.

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