Certe patet

Cuánto canto de pájaros oímos
cuando florece marzo.
Canto que va in crescendo
por abril y por mayo.
Cuánto amor a la vida, cuánto amor al amor
nos contagian gozosos esos pájaros.
El ciclo de lo vivo se renueva.

El tórrido verano
empujará a las aves a parajes
(como huimos nosotros el calor despiadado)
ribereños, boscosos, a buscar la frescura;
y ya no se oirán tanto.

El otoño a todos nos recluye
en las ocupaciones y trabajos,
no es tiempo de pensar en las canoras
aves que acompañaron
nuestras primaverales emociones.

En el invierno ellas son un santo
ejemplo de ars moriendi:
con discreción, sin ruido, sin teatro.

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Al chándal estos versos le dedico.
Allá en mi juventud chándal vestía
el verdadero atleta. Ningún mico
al que no conocía ni su tía
chándal lucía. Ahora, me lo explico,
de probeticos una romería
al centro de salud en chándal llega:
chándal, la prenda de la humana brega.

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