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Dos de poesía

Dos libros de poesía de sendos viejos

hoy me ha traído el hombre del reparto.

Helos aquí conmigo en este cuarto

y heme a mí que me miro en sus espejos.

Paso por sus portadas mis pulpejos

y de hacerles caricias no me harto.

Los abro, los hojeo, los aparto…

Tan cerca están de mí, están tan lejos…

Trescientos ochenta años, nada menos,

separan de uno y otro el nacimiento;

mas ambos en mis manos son estrenos.

¿Diré qué libros son? Mejor no cuento

nada más; y a sus gráciles y amenos

versos me entrego dócil y contento.

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